Я сбежал, когда он заснул. Вырубившийся в кресле, бока свисали над подлокотниками. Как там говорят? «Жечь мосты»? Я не мог позволить, чтобы он нашел меня – не выдержал бы снова его заплетающегося мата, алкогольной слюны на моем лице.

Двадцать лет спустя запах жареного бекона все еще возвращает меня в эти детские воспоминания.