Сегодня я встретил парня, утверждавшего, что он это я. Сын моей давно умершей матери. Рассказывал, как его похитили в детстве и совал мне в лицо старый железный медальон с фотографией. Я потянулся посмотреть, но отдернул руку словно от раскаленной кочерги. Кажется, я понимаю, почему у нас дома всегда была только серебряная посуда.