Она еще держалась. Вместо жизненной энергии по ее жилам теперь бежал беспощадный сухой воздух. Она уже начала усыхать, ее красота увядала с каждой секундой. Цвет блек, еще незаметно, но от этого не менее неотвратимо.

«Боже, какая красивая роза, спасибо!»